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LA CAMPANA DEL TIEMPO.
El pronóstico del tiempo anunciaba que las temperaturas invernales serían moderadas, durante aquella noche que lentamente llegaba a su fin. Estaban a punto de soltarse las manos y decidieron simular que el juego aun no terminaba. La noche se extendía en medio del más completo silencio. La Luna brillaba en el cielo a escasos palmos del techo. Las luces de la ciudad siempre despertaban nostalgias. Ellos esperaron que la noche revele todo aquello que la noche siempre revela antes de empezar el nuevo día extasiado en luces.
Sabían que, para todo, hay tiempo; para nacer y crecer envuelto en el desamparo, como una avecilla que nunca está realmente protegida en el nido. Sabían que el musgo, en el muro del fondo, con su decadente encanto, era producto de la sombra de los árboles que nunca le permitía secarse. Sabían que los hijos que no tuvieran les hacían mucha falta. Sabían que la soledad siempre brota del interior, es como una palabra que llega con la levedad de la brisa nocturna y sorpresivamente, empieza a doler. Sabían que en la galería una prímula florecía solitaria, fuera de temporada, experimentando su propia soledad. Sabían que sus vidas estaban inundadas de pasado que recordaban con tanta nitidez. Podían contar de los viajes que hicieron, de los libros que leyeron, de las personas que conocieron; todo estaba presente. Sentían que el regusto se torna tan viscoso como la realidad. ¿Qué eran los recuerdos? ¿Qué era el pasado? Era la vida que pasó con la prisa de un cometa e invariablemente se desdibuja.
De repente, perciben que sonó la campana del tiempo haciendo un breve resumen y anunciando otro amanecer.
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PRENUNCIO DE NOSTALGIA.
“…la ventana está abierta (mis ventanas siempre están abiertas),” Franz Kafka
La fragilidad de las despedidas, anuncia la belleza de un posible reencuentro que, es inconsistente en sí mismo, dado a su condición supuesta, pues, tal vez ocurra, tal vez no ocurra. Son múltiples las variables que intervienen en la posibilidad de un nuevo reencuentro o en la ausencia del mismo. Tal vez, por eso, existe un prenuncio de nostalgia que solo lo abrazos de despedidas nos traen. Y el suspiro llena todo adentro del pecho y se queda como una bola esperando la exhalación, el soplo que libere la aflicción acumulada en un momento.
Con la mano en el picaporte, quiero abrir la puerta y encontrar a todo lo que dejé y a todos que un día despedí diciendo simplemente: “-Nos hablamos”. – Después, pasaron los días\ vino la peste\ les faltó el aire\ pasó el tiempo\ no nos llamamos\ otros dieron noticias\ no les creí\ sigo a la espera\ de una llamada\ que vuelva a decir\ simplemente\ con la misma sonrisa\ que solía decir\ nos queremos demasiado.
Tiembla mi mano en el picaporte, entonces retrocedo y las ideas, ininterrumpidamente, muestran los riesgos de no hallar lo que quiero encontrar. Queda la certeza de que las cosas nunca son como queremos; que existe el destino y otras pestes; que existe un cúmulo de frustraciones en cada vida, que la frustración es real y crece como una avalancha de nieve… Entonces, en medio a tantas ideas, tengo la plena certeza de que no debo abrir la puerta, para no ser aplastada. No es que dejo de querer al momento siguiente lo que quería. Sigo queriendo, pero no me arriesgo a no encontrar. Retrocedo y me quedo quieta, esperando una señal. Tal vez llegue, talvez no. Es la ambigüedad de la vida.
Otras veces quiero retirarme, como un ermitaño, a una cabaña entre las montañas que adornan a lo lejos el paisaje altiplánico, entonces, percibo prenuncios de nostalgia…
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(*) La autora es licenciada en Filosofía, gestora cultural, escritora, poeta y crítica literaria. Columnista en la Revista Inmediaciones (La Paz, Bolivia) y en periodismo binacional Exilio, México.